каклеты

Сегодня день святой – суббота.
Сиди, дописывай роман.
Никто не тронет обормота,
не попрекнёт куском. Маман

в обед пожарила котлеты.
По морю в мыслях уплывёшь.
Тельняшки, белые береты.
Строка к строке. Коль невтерпёж,

матросы, палуба. Атлеты...?
Атлеты вычеркнуть. А жаль.
Не подгорели бы котлеты?
Котлеты к чёрту! Где-то даль

залита солнцем. Ветер. Море.
Несут тугие паруса
корабль. Он потонет вскоре,
страницы через три. Оса.

Прибью-ка я её штиблетом.
Сосредоточься. Капитан
в кают-компании. Котлеты...
Э, нет: французский круасан

с миндальным джемом, кофе, сливки,
на завтрак – яйца и бекон,
икра, испанские оливки.
Ну, что ещё вписать? Хамон.

В уме обкатываешь схемы –
троих убить, двоих в острог.
Выстраиваешь мизансцены –
тот меланхолик, этот строг.

Как избежать в суде банкротства,
когда весь груз пошёл ко дну?
Пусть воплощением уродства
побудет боцман. Я верну

ему с мундиром эполеты.
Пусть канониры рвутся в бой.
Пусть враг горит. Доем котлеты
и до последней запятой

всё допишу.

песенка https://disk.yandex.ru/d/n-ujBR_cF0CcRg