Любил тебя — и знал конец,
но шёл, как в пламя мотылёк.
Ты мне дарила сотни стен,
а я всё ждал одну лишь дверь.
Я ждал огня — нашёл лишь прах,
в глазах чужих — пустая мгла.
Ты стала мне — клинком в руках,
что тянет вниз, и кровь текла.
И вот стою, разбит, один,
с пустыми ранами в руках.
Любовь — не дар, а острый клин,
что ржавеет в моих костях.
Сотни стен, ни одной двери
© Copyright: Александр Левитов, 2025
Свидетельство о публикации №125080807161
Свидетельство о публикации №125080807161
Рецензии