На кухне

Я караулю бульон: что б он не убежал,
а то ищи его потом,
свищи,
Может стоило варить окрошку, холодные щи?
А не эту куриную дребедень,
Да еще в такой жаркий день,
Когда градусов сорок — это уже тень
и облегчение,
А то это ежегодное  светопреставление,
Именуемое здесь летом,
Хоть и тянется оно по самый ноябрь уже аж с апреля,
Ну-да, ну-да, мели Емеля,
Это же август, первая неделя — время
с детством расставаний,
время познаванья расстояний
между странами и континентами,
время, когда бывшие друзья становятся оппонентами,
а бывшие любовники — импотентами,
когда все смыслы сводятся к контентам,
и — в итоге,
по календарю осень буквально уже на пороге.
Босые ноги обвивает, танцуя, легкая юбка..
Ну куда же ты, постой еще рядом минутку!
— Ах, милый, а как же там наш бульон,
Свидетельство крепости дома и быта,
как те привычные корыто
и невод, —
Повод
для счастья после слёз, вновь и вновь..
И эта очередная попытка интроспекции
меня скорее забавляет, (не отвлекая),
от поварской, хозяйственной задачи,
(а это значит):
скоро пора добавлять зелень, лук и морковь,
и прочие специи,
(Слава бгу, из стихов
получился почти рецепт, а не докучливая сентенция).