Старый дом...

Скрипнет старая калитка, нарушая тишину.
На лице скользнёт улыбка... Устремлённый взгляд к окну.
Сквозь стекло, из дней вчерашних, промелькнула чья-то тень...
Перекошенная ставня, накренившийся плетень.

В доме всё, как было прежде, в те далёкие года.
У крыльца растёт черешня, кот мурлычет, как всегда.
По двору гуляет детство, вдалеке блестит река...
Но в груди заныло сердце, лишь коснулась дверь рука.

В полумраке — старый столик, у окна стоит кровать.
На полу истёртый коврик, у печи дрова лежат.
С фотографий пожелтевших, сквозь туман минувших лет,
Мать с отцом глядят... А ветер шепчет: «Им возврата нет».

И, закрыв глаза руками, я шепчу сквозь тишину:
«Я вернулся... Слышишь, мама?.. Я к тебе одной иду...»
Только эхо отвечает, разбиваясь о стекло...
Время раны не стирает, просто снегом замело.

Полем, полем, полем, через годы и дожди
Я летел к тебе на волю из бетонной западни.
Только ветер, ветер, ветер мне ответит за окном,
Что никто меня не встретит в старом доме над рекой.