Про поэта Миху

***

В облаках витал изрядно, 
Будто бы, немного дунув, 
Сочинитель рифм — нескладный 
Миха Ливингонзэмунов. 

— Ты за пазухой у Бога, — 
Говорили ему люди. 
А в ответ им Миха строго: 
— Не поэт я, мозг мой скуден: 
Все поэты пишут книжки, 
Получают барыши. 
У меня же только шишки... 
— Так ты правду не пиши! 
Перестанешь выделяться —   
Напечатают в момент. 
Если ж против их новаций: 
Станешь — импортный агент. 
Ты сиди на попе ровно, 
Не волнуйся, все поймут. 
— Ну, ребята, я ж бескровно, 
То есть, я — не баламут. 
Я же, вроде как, за честность.   
Честность... ведь всегда верна? 
— Да... но с ней уйдёшь в безвестность: 
Ща такие времена... 

_________________ 

Долго спорили про это:
Как писать надо умно'...
Только не понять поэта, 
Этим людям всё равно.   

Не смогли унять трибуна 
Ни деды', ни молодёжь: 
Ну так... Ливинг-он-зэ-мун-офф —   
Что с у-богого возьмёшь...

***