Moet Chandon

***



Как ослепительна дающий свет,
Гроздь твоя, о черный виноград!
Ничего на свете лучше нет,
Чем любимый твой Моэт.

Поет стихами виноградный сок,
Как будто в сердце еще любовь,
Так порою вскипает кровь, -
Когда сменяет солнце вдруг гроза.

Как будто вдруг на поле ты Бородино,
Как будто в первых ты рядах.
И, сверкая в солнечных лучах,
Играет пузырьками брют Империал.

Стреляет пробка под вздох свободный, -
И ты уже не помнишь - в чем твоя вина.
Вся жизнь твоя - игра зеленого стекла,
Вскипает вверх сладкий виноград.

И, став гусаром безбоязненным, -
Льешь ты с пеной свой нектар.
И, как уснувший Вяземский,
Ты сядешь жадно вспоминать.

Игрок, повеса, поэт и дуэлянт, -
Ты поднимаешь покрывало сна.
Где свистит шрапнель, летают ядра,
И рубят саблями французские тела.

Наполнен твой бокал, в глазах мечта.
Ты словно выживший кавалергард,
После тяжкого разомкнувший веки сна,
Ощутивший вкус победы на устах.

Как свой трофей вздымаешь ты бокал
За тех, за этих, и кто давно уж там.
Наполеона нет, позади Москва.
Дорога на Смоленск, впереди зима.

И, как взлетевший кипенный вал,
Твой дух мятежный в облаках.
Ты слышишь песню над биваком,
Ее слова вдаль уносят твой покой.

С главы своей кудрявой снявши кивер,
Поет гусар - весь в пламени костра,
И, как будто с ветром шаловливым,
Там по шатрам военным идет волна.

Пылает воздух горячо в своем порыве,
И оседает пыль та зноем на лицо.
Россия, император, кирасиры, -
Мелькают где-то за тобою далеко.

С тобой встречая веселый август,
Игрой пленяясь, с улыбкой счастья
Взирая на весь на этот карнавал,
Скоро выпьешь весь бокал до дна.

Еще не осень, но уже и не весна,
Уйдут тревоги как будто навсегда,
И замолчит опьяненная душа,
Как заиграет нежно ангел вальс.

А наутро, когда бутылка вся допита,
Исчезнет вдруг твой сладкий сон,
Ты с одною мыслью весь разбитый, -
А так ли нужен был Моэт Шандон...




08.08.2025 г.