Свет побурел. Он валится пластом.
Тяжёлый, ржавый, стынущий, вчерашний.
День издыхает. Судорожным ртом
Он ловит воздух над остывшей пашней.
Ты зябко поднимаешь воротник.
Мы здесь — чужие. Атомы. Детали.
Скрип сапога — как одинокий вскрик.
Нас эта тьма глотает по спирали.
Глаза слезятся. Ветру всё равно.
Он сыплет в лица пепел и золу.
Мир — выбитое, чёрное окно
В пустом, холодном, брошенном углу.
Иллюзий нет. И время всё разрушит.
Замкнулся с треском этот ржавый круг.
Усталый День окурок солнца тушит
О горизонт.
Как о стальной каблук.
Исход
© Copyright: Богданова Мила, 2025
Свидетельство о публикации №125080800150
Свидетельство о публикации №125080800150
Рецензии