Мне уже не семнадцать

Ах, мама, мне уже не семнадцать...
Как же юность была хороша.
Мне бы в юности той остаться.
Только жизнь словно миг-коротка.

Помню запах терпкой сирени.
И вкус вишни так сильно пьянил...
Помню комнат цветные стены.
И наш дворик, что так мне мил.

Помню вкус  дождя. Соленый.
Сердце билось птицей в груди.
И объятия лета под кленом...
Ты за это меня прости.

Этот клен шептался с ветрами.
Укрывая от взглядов чужих.
Его листья меня целовали.
Толи явь... Толи сон это был.

Мама... Я не спала ночами.
Этот клен меня свел с ума.
Ах, как птицы в небе кричали!
Цвета неба его глаза.

Я в глазах этих утонула.
И смеялась... Громче тех птиц.
Я б в объятьях его уснула...
Я б нашла его среди тысяч лиц.

Это было как не со мною.
И вся жизнь была впереди.
Я пьяна была первой любовью.
Ты за это меня прости.

Только время необратимо.
На пороге ранняя осень...
Я любовь свою отпустила.
Знаю... Он меня тоже. Очень.

На висках его снег серебрится.
Но в глазах, как и той весной
Отражается небо. Искрится
Тот же яркий оживший огонь.

Ту весну он тоже запомнил.
Только жизнь развела мосты...
Жизнь за это винить не стоит.
Ты не смелую юность... Прости.

03.08.25
О первой весне)).

Фото автора