Предчувствие повести

Идешь, мягко ступая по тропинке последних недель разноцветной осени... Шершавые стволы деревьев, успевших устать за время весенне-летней суеты, тихо, размеренно дышат во сне. Березы утомленно закрывают глаза, помахивая тонкими пальцами ветвей, словно прощаясь до следующего года… Идешь и чувствуешь, как у тебя под ногами шуршит что-то душистое и необыкновенно вкусное. Медная, изъеденная ржавчиной времени листва кленов, пересыпанная плодами гледичий, неслышно вздыхает от осторожных шагов. Продолговатые темные хлопья открывают свои футляры, выпуская на волю твердые черные зернышки, которые, разламываясь, дарят единственные сокровища – благовония...
 Влажная земля, одетая в меховое платье из кленовых звезд, состарившихся березовых листьев-монет, медленно уходит в далекую страну Морфея, догоняя сонные деревья....
 Почти подавленный холодом тлеющий костер из сырых листьев рождает острый аромат чернослива, который еле заметным дымком стелется по земле, смешиваясь с благоуханием инжира...
 Небо, тяжелой свиткой, сотканной из седых нитей тумана, висит над головой, накрывая замерзшую землю где-то за горизонтом.
Черные лучи железного забора переплетаются с ветками оголенных кустов...
 Идешь и издалека эхом долетает отчаянное причитание Воронов, наполненное извечной тоской непонятых пророчеств... А осень, собирая странные, непостижимые ингредиенты, готовит особый парфюм-теплый, терпкий и незабываемый среди зимних и метелей…
Конец – это всегда начало. Там, где заканчивается семечко –  начинается росток. Там, где заканчивается поэзия и прозаические миниатюры –  начинается повесть.