Пиши, поэт, покуда взгляд кристален,
а оптика натаскана на звук.
Ты сразу распознал далекий Салем,
когда с радаров сгинул лучший друг.
Пиши, поэт, сумняшеся ничтоже,
пока хоть каплю варит голова.
Пиши, пока чернила вьют под кожей
единственно возможные слова.
Пиши, поэт, зерно и ахинею,
любую тонко выгнутую суть.
Тебя всегда поймут; а не сумеют –
укажешь им соизмеримый путь.
Пиши, поэт, хоть вышивкой лубочной,
хоть даже и наскучило уже,
и вдруг от слова, найденного точно,
разбудишь солнце в пасмурной душе.
Пиши
© Copyright: Дэм Нилов, 2025
Свидетельство о публикации №125080706025
Свидетельство о публикации №125080706025
Рецензии