В чаще старой, средь сосен и елей
Избушка скрыта от людей.
Спит лес под колыбельную метелей,
А лесничему юбилей, целых сто январей!
Мороз рисует узоры на стекле,
В печурке потрескивают угли.
Не праздничный торт, а хлеб на столе,
Украшен он косой, края округлы.
Вьюга завывает в полночной тиши,
Но избушка крепко стоит в глуши.
Здесь пахнет хвоей, смолой и зимой,
И даже в стужу — уют и покой.
Сто январей
© Copyright: Ната Карпеева, 2025
Свидетельство о публикации №125080705738
Свидетельство о публикации №125080705738
Рецензии