Проспекты битых стёкол

Забликаные каплями дождя,
Передо мной проспекты битых стекол.
Скрипя и трескаясь, остовами звеня,
Он столь же ярок - этот мир, насколько блёкл.

И всё дрожат остовы тех домов,
В которых раньше жили люди неба.
А я парю среди чужих умов.
Трещит стекло напоминая небыль.

И некому поведать старику,
О том, что был когда-то мир красой ужасен,
Но все-таки он этим был прекрасен,
И завывают стены на ветру.

Скажи мой старый друг, каков порядок?
Пришли на смену новые умы?
Какого беса ты все также мягок,
Коль ноги натирали кандалы?

Осыпались давно твои скрижали.
Награды и чины - пойму лишь я.
Как много наши ноги прошагали?
Пред тем как нас оставила Земля?

Младых и старых, всех - существовавших.
Не знаю даже, смог ли выжить кто?
Ведь столько бродим... только души павших,
Их крик, до боли режущий нутро.

Кому теперь нужны твои заслуги?
Твой памятник, стихи, куплеты, книги?
Твой блог, который вёлся на досуге?
И цифровые фото - жизни миги?

Возможно где-то, за бетонными стенами
Остался слабо-дышащий "ИИ".
С гермоворотами, да за семью замками,
А перед ними, лишь скелет и сапоги.

Куда же нам сейчас, мой дух уставший?
Среди проспектов битого стекла.
Природа плюнула на нас, детей пропавших,
Носить которых больше не смогла.

И вот теперь, гонимые ветрами,
Бесцельно веют призраки людей.
И нет тонелей с яркими светами,
Нет бога, рая, ада и чертей.