На три стороны

Стихи — это хроника каждого себя.

Это такой недосягаемый мир отдельного Я.

Вы не тревожьте мне мой ум.
Писать я сам буду свои стихи.
Не нужно мне хореев, ямбов,
Гремящих громом ритмов и слогов.

Слагаю песню я о жизни просто —
Из моих уст, из всех этих оков.

Мне не нужны ни ваши правила,
Ни вот эта вся метель.
Идите в лес, где свищет саванна,
Жизнь моя, гроза моя, не хмель.

Если вам что-то не нравится —
Господи, закройте. Не смотрите.
Не пишите. Зачем вы
Тратите своё ценное время?

Я маленький, ничтожный, крошечный,
И сам это понимаю.
И не надо тогда на меня
Обращать внимание.

А если вы завидуете,
Что, может быть, я для кого-то
Ценный, нужный учитель —
То завидуйте. Ваше дело.

Но вы тратите своё время,
Свои чувства.
А страдать в этом мире...
Я понимаю. Это так больно.

И когда есть страдания —
Хочется их вылить на кого-то.
Я понимаю это всё.

Стихи — это хроника чувств.
Стихи — это всё,
Что происходит в жизни автора.

А я с чего начал?
Стихи — записывать мои чувства.
И ступайте в вихрь бурелома —
Все эти ваши перья и буквы,
Мне буря — роднее штиля.

Я думаю, что чувства -
Вот, что такое лира.

Я буду писать стихи —
Просто.
Просто из меня
Они льются сами.
Без А и без Я.

И это — куда важнее
Всего, всего остального.

ВО ВСЕМ ОСТАЛЬНОМ —

ПРОЛЕТАЙТЕ, ТУЧИ!

Сквозь глухие рощи.
Сквозь холодные плёсы.

На три стороны
ПРОЛЕТАЙТЕ, ТУЧИ!