Я каким-то мёртвым грузом
В парадной, на лестнице лежу,
Словно мусор, летевший в урну,
Но упавший мимо, будто так задумано.
Кончается день, начинается искусство!
И тонкая по ступенькам струйка,
Чего-то тёмного, как нефть, бежит
Чего-то тёплого, как объятия, спешит
Вниз, к самому входу нитью багровой,
Торопиться всем вокруг сообщить,
О парне, на пятом этаже, поднебесья,
О его несчастной любви, и мракобесья!
Нет, не так все было.
Пойми, не ты кончины причина!
Я бы таким же образом остался
Бездыханным, в балке бы разлёгся,
Ну или в речке по течению смылся.
Даже если бы ты ничего не говорила,
Я все равно бы под трамваем улёгся!
А так, я в подъезде, рядом с тобой
На ответ твой, холодный и пустой,
В одно движение, гуашью густой,
Роспись оформил своей же рукой!
Груз
© Copyright: Юрий По, 2025
Свидетельство о публикации №125080704550
Свидетельство о публикации №125080704550
Рецензии
