Муза

Этот стих как чума,
Простуда или Эбола.
Не знаю уж точно,
Но меня лихорадит
От одного лишь слова!
Этот стих как память,
О моей прекрасной,
Неподимой сном музе.
О той королеве,
Что будоражит мои
Нейронные узлы.

Мне не нужно помнить
Как ты выглядишь,
Или как звучишь,
Что ты ешь и пьешь...
Все это неважно!
Хотя я знаю наизусть
Каждое твое воплощение,
И его желания ,
Даже когда было крещение.

Ты моя муза.
Ты дух вселяющийся в женщин,
Что я выбираю на пути.
Я люблю только тебя,
От того не стыдно
Это сказать каждому лику,
Что ты примеряешь как сосуд.
И знаешь, я не устану ждать,
Когда ты обретёшь тело,
Что с тобой сойдется навечно.
И я найду его пусть даже на Камчатке,
На другом конце света!
И тогда мое признание будет конечно.

—Но причем здесь вирус?—
Задаст вопрос мой зритель.
А я отвечу
— Все дело в том что,
Я влюблялся лишь раз,
И это проходило всегда
Бесконечно много фаз.
Точнее, я видел вас,
В каждой из женщин,
Что обнимала тогда нас.
Вы единственная Муза:
Путешествуете по душам,
Как бубонное чучело
Расхаживает по людям.
От того я знаю,
Что любовь это вирус.
И каждый раз влюбляясь,
Могу уверенно сказать:
"Ещё одна заразилась.
Ещё одна принесла мне радость.
И похоже, все ту же одну,
Я бесконечно вижу и люблю."