Рифма

   С утра слова в моем мозгу пустились в перепляс,
   И рифма набегает без стеснения...
   А, уложив слова все в рифму, и рассказ 
   Спокойно перейдет в стихотворение!
         Но рифма? Такая капризная птица,
         То по утрам мне в окошко стучится,
         То, пролетая, заденет крылом
         И возвращается в Рифмовый дом.
         Сколь не стучи... Не откроет внезапно.
         Только и слышишь: "До завтра! До завтра!".
         А будет ли Завтра Свет или Тьма?
         На этот вопрос не ответит она..
    Не любит рифма грустных  мыслей
    И убегает второпях...
    Она вернется к Светлой жизни...
    Вы не ругайте ее зря..
          Писать стихи? Я никогда об этом не мечтала...
          Инсульт мне предложил жить по-другому...
          Сначала отобрал способность рук играть,
          А дальше слух и голос хочет он забрать...
          Пришла на помощь рифма... Что таково?
          Стучится рифма и напоминает мне:
          "Инсульт не в праве тобой распоряжаться.
           Я- Рифма! Могу я Дружбой услужить,
           В стихах...Воспоминания будут отражаться!
           Лишь стоит мне слова в стихи сложить."

        Так и пошло... То в шутку, то всерьез
        Стихами утро начинаю...
        А рифма пляшет, скачет и смешно до слез...
        Слова в такой игре я "Стихоплетством" называю..
        Назвать стихами? Стихоплетство? Это трудно.
        Хотя слова уложены все в рифму на "Ура!"
        Главное, в стихах должна быть Мудрость!
        Только Мудрость! А остальное стихоплетство? Ерунда...