Я всякий раз не знаю, что писать,
Когда веду себя к своей тетради,
И ручку заставляю в руку взять,
И слово первое является на глади
Листа. Слова все сказаны уже.
Что нового сейчас родиться может?
И отчего так трепетно душе?
Где то, что мне излить её поможет?
Откуда появляются слова?
Что между слов присутствует незримо,
Из моего живого естества
Струится радостно и непоколебимо?
Но вот… смотрю: уже исписан лист,
И строчки ровные возникли ниоткуда…
То, что они так просто родились,
Не затмевает ощущенья чуда.
Сама читаю незнакомый текст,
И сердце благодарностью сияет
За то, что это в моей жизни есть-
То, что ведет, творит и вдохновляет.
Не знаю, что писать
© Copyright: Бэла Бугулова, 2025
Свидетельство о публикации №125080702853
Свидетельство о публикации №125080702853
Рецензии