Вечер прохладный на Кисловодск опустился

Летний вечер, безжалостное солнце погасло,
словно кто-то его притушил.
Но небо ещё горит цветом алым,
последний луч мелькнул и пропал в тот же миг.

Спасительная прохлада с гор опустилась,
нежную мелодию заиграл вдруг скрипач.
И по Курортному парку полилась,
приглашая дам на медленный вальс.

Лёгкий ветерок с их волосами тихо играет,
за талию с любовью обняв.
О былых временах вспоминает,
когда звучал здесь Шаляпина бас.

И Эльбрус, пусть далёкий, его слушал,
в облаках ярко от счастья сиял.
Как живые были на скрипке все струны,
смычок по ним как угорелый летал.

Ведь Шаляпин рядом, не шутка,
такой голос, божественный дар.
Остановился на одну, другую секунду,
пока эхом в горах окрестных гулял.

Отразился, обратно вернулся,
скрипач ещё прекрасней, словно бог, заиграл.
Шаляпин, уловив момент, улыбнулся,
ещё громче зазвучал его бас.

Вечер прохладный на Кисловодск опустился,
так виртуозно играет скрипач.
Голос Шаляпина внутри себя слышит,
дамы танцуют медленный вальс.

Фото из Интернета