Разруха, знаешь, это не про стены,
Не про обвал карнизов и лепнин.
Разруха – это где-то в венах,
Где вместо крови – серый сплин.
Не то чтоб рухнуло всё в одночасье,
Размеренно, как капля по камням.
Сначала – трещина в слепой бесстрастности,
Потом – зияющая рана там.
Надежда? Знаешь, это как осколок
От зеркала, разбитого давно.
Пытаешься увидеть в нём хоть отголосок,
Но видишь лишь своё порезанное лицо.
И вроде бы, умом-то понимаешь,
Что всё прошло, что пепел, что зола.
Но что-то в сердце всё ещё мерцает,
Не хочет верить, что она ушла.
И этот свет, он бьёт сквозь тьму кромешную,
Он жжёт, как будто плетью по щекам.
Надежда – это пытка, безутешная,
Что не даёт покоя по ночам.
Но даже в этом хаосе, в развале,
Где каждый день – как будто на войне,
Вдруг вспыхнет мысль, крамольная, едва ли…
А вдруг ещё вернёшься ты ко мне?
Разруха
© Copyright: Михаил Йорк, 2025
Свидетельство о публикации №125080700253
Свидетельство о публикации №125080700253
Рецензии