Одиночество...

Она вязала кружева.
Она смотрела мелодрамы.
Она мнгновением жила.
Она любила голос мамы.

Ванильный слышав аромат,
Ресницы томно опускала,
И в нерабочий автомат
Монеты медные бросала.

Любила ёлку наряжать,
Любила лопать мандарины.
Умела верной быть и ждать,
Но только не была любимой.

Когда была совсем юна,
А в парках музыка играла,
Сидела дома у окна,
Винил на вечер выбирала.

Прошло десяток лет с тех пор,
Но ничего не изменилось.
Всё тот же тихий разговор,
Но только юность испарилась.

Ложилась очень рано спать.
Но отвлекалась на стук лифта.
Любила классику читать,
Написанную мелким шрифтом.
 
Всегда почти открыт балкон.
Пылились платья в шифоньере.
А из распахнутых окон,
Входил сквозняк в своей манере.

И в каждый завтрак и обед
На три персоны накрывала,
Хотя за тридцать с чем-то лет
Женой и матерью не стала...

Вот ей уже за  шестьдесят...
Лежат на столике газеты,
И платья всё ещё висят-
Ни разу так и не надеты...

Балкон открыт для сквозняка...
Гуляет ветер по паркету...
А у неё наверняка
Любви как не было - так нету...

Прошли ещё с тех пор года,
Она так сильно постарела,
Но на лице и нет следа
От счастья, что всегда хотела...

Теперь балкон всегда закрыт,
И надоел сквозняк гулящий,
Не подметен и не помыт
Паркет, давно уже скрипящий...

Глаза не видят мелкий шрифт...
Газеты все в углу хранятся...
Не беспокоит больше лифт...
И платья всё ещё пылятся....

Однажды спать она легла,
Но не проснулась и не встала.
Как тихо жизнь она жила,
И так  же тихо умирала.