Эта боль моя, для вас —
небыль,
Вопль скорбящего в пустом
доме.
Я пишу свои стихи
в небо.
Не умею ничего
кроме...
На три ветра отпустив
мысли
Из условностей, где быт
душит,
Я вяжу крючками слов
смыслы,
Да по буквам раздаю
душу.
Вот и нынче я поднял
ворот,
Проколол себе пером
вену
И расписывать пошёл
город,
Ярко-алым окропив
стены.
Пусть рождаются в груди
ритмы,
Растекаются строкой
вольной,
Я порву себя под них
в рифму,
Будет складно, только вот
больно...
А потом, возьму вина
флягу,
Наращу как у лося
шкуру
И устало на траву
лягу,
Разревевшись как медведь
бурый.
Не излечит ни один
знахарь
От уныния мою
морду...
Я сегодня всех пошлю
на х@р,
Ведь и сам давно пошёл
к чёрту....
Эта боль моя для вас небыль...
© Copyright: Николаев Михаил Владимирович, 2025
Свидетельство о публикации №125080701721
Свидетельство о публикации №125080701721
Рецензии
Михаил, здравствуйте!
Мне очень нравятся все Ваши стихи, но это просто пронзает, накрывает своей
искренностью, душевным волнением, даже в какой-то мере, отчаяньем.
Если поэт настоящий, то его не могут не посещать такие чувства.
Это очень сильное стихотворение, а Вы - талантище!
С самыми добрыми пожеланиями...
Татьяна Плешкова 08.08.2025 06:16 • Заявить о нарушении
Мне очень нравятся все Ваши стихи, но это просто пронзает, накрывает своей
искренностью, душевным волнением, даже в какой-то мере, отчаяньем.
Если поэт настоящий, то его не могут не посещать такие чувства.
Это очень сильное стихотворение, а Вы - талантище!
С самыми добрыми пожеланиями...
Татьяна Плешкова 08.08.2025 06:16 • Заявить о нарушении