На столько больно, что не клеятся слова.
Уже не страх, - пустая безысходность.
На месте том уже растет трава.
А где-то скука, лень и беззаботность.
Несется время, память, кровь стерев
«Заботливыми» вражьими руками.
Но помнят правду те, что уцелев,
Укрыл над телом холм цветами.
Горят дорожки слез и камень в горле.
Дышать мешает, но не проглотить.
Из века в век война. Доколе
Сынов Россия будет хоронить?!
Доколе?!
© Copyright: Юлия Вольная Забава, 2025
Свидетельство о публикации №125080701071
Свидетельство о публикации №125080701071
Рецензии
