Мы просто разделяем свет на тени,
И ветра гул кладем на нотный ряд.
Мы, мастера никчемного уменья
Поднимемся на странный свой парад.
И, мусором засыпаны по шею,
И щебнем шумовым оглушены
Чертополохом цепким хорошеем,
Не вырваны без видимой вины.
Среди фигляров, выскочек и прочих,
Средь закоптелых городских камней
Слова смакуем молча по глоточку,
Как будто нежась в свежей тишине.
Идут одной дорогой миллионы,
В логичном мире раздражает бред.
Но в воспаленном празднике неона
Мы отражаем звездный долгий свет.
Мастера
© Copyright: Уткин Константин Ал, 2025
Свидетельство о публикации №125080607442
Свидетельство о публикации №125080607442
Рецензии