Хоть на землю,
Хоть в пегий бубен,
Издавая нетонкий звук.
Значит, внемлю,
С другим не будет
Твоя нежность сибирских рук.
Хоть в пристанище
Или пастбище,
Иль другого пространства рвы.
Глазом мёртвым, вторым играющим,
Не найдёшь моей головы.
В степи чёрной на быстром поезде,
На могилах моих сыновей,
Будут птицы слетаться гроздьями -
Плакать вам о любви моей.
Иссякаемым и бессмыссленным,
Горьким синеньким ручейком.
Я не знаю где мне приписанный
Дом.
1.07.25
Дом
© Copyright: Лёша Третьяков, 2025
Свидетельство о публикации №125080600742
Свидетельство о публикации №125080600742
Рецензии