Заливали тучи дождём,
вот преграда — плохая погода никого не волнует.
Ты клялся в словах, что мол вовсе не надо,
но мочил свою куртку, протестант заликует.
Спуститься снова по лестнице вниз,
круги ада пройти, повстречавшись вновь со страхом к лицу.
Обознаться, вернуться, а может быть правда —
Смерть смотрит твоими глазами творцу.
И снова тот пляж, тёплый ветер, песок,
заставляет сейчас всё же вспомнить на миг,
как откроешь глаза — понимаешь: в висок
влетит пуля, и ты ужаснёшься любви.
Да и впрямь, сколько раз я пытался бежать,
но все бегства всегда кончались провалом.
Да, возможно, вообще не хотел убегать,
не хотел начинать всё сначала.
Столько боли он вынес, казалось бы — всё,
свет не будет во тьме отражать её лик.
Но проскользнёт отголосок — и вдруг донесёт,
он забудет, что там говорил
о любви.
Лик
© Copyright: Дмитрий Роголевский, 2025
Свидетельство о публикации №125080606314
Свидетельство о публикации №125080606314
Рецензии