Ставка на любовь

Всё началось не с шарика по рулетке и не с карты, выпавшей удачно. Началось с её взгляда. Случайного, быстрого, как мелькнувшая фишка на зеленом сукне. Она шла мимо — может быть, навсегда, может быть, просто на один вечер. А я — стояла там, как игрок, который знает, что у него нет ни стратегии, ни денег, ни удачи. Только сердце — и оно ставит всё. На неё.
Я смотрела на неё, как смотрят на джекпот, который не выпадет никогда. Я знала: это не мой стол, не моя игра, не мои шансы. Но как отказаться от мечты, даже если она заведомо несбыточна?

Любовь — это не пари, говорят. Но в ту ночь мне казалось: это именно пари. Ставка. Высокая. На всю душу. На всё, что есть.

Каждое её движение — будто ход дилера. Неумолимо красиво. Спокойно. Холодно. Идеально. Она не знала, что я слежу за каждым её жестом. Что внутри меня что-то сжимается каждый раз, когда она смеётся, не ко мне. Когда её плечо касается кого-то другого. Когда она даже не знает, как я чувствую.

Я не хотела признаваться себе, что играю. Но азарт уже захватил. Как игрок, который убеждает себя, что это просто интерес — а потом ставит всё, что осталось в кармане. Я тоже делала ставки: появиться рядом, заговорить, улыбнуться, молчать — так, чтобы она заметила. Надеялась, что судьба подтасует карты.

Но любовь — не рулетка с чётным и нечётным. Она — как тот однорукий бандит, что щёлкает, моргает огнями, обещает миллионы, но выдаёт тишину. И только внутри — гром. Бьётся сердце. Ждёт. Падает.

С каждым её словом, сказанным не мне, с каждым взглядом, пролетевшим мимо, я чувствовала, как теряю. Фишки. Нервы. Контроль. И всё равно оставалась. Всё равно продолжала. Потому что где-то глубоко внутри звучало: "А вдруг?". Вдруг повезёт. Вдруг это тот редкий случай. Вдруг…

Каждый день — как новый раунд, но выигрыша всё нет. Я ловлю себя на мысли, что стала пленницей этой игры, этой ставки, этого чувства. Но как уйти из казино, если всё, что тебе дорого — на столе? Я жду её ответа, её знака, её шага навстречу. Но она пока молчит. И я вновь делаю ставку, вновь надеюсь и вновь теряю.

Я бы поставила на неё всё, если бы можно было. Не только чувства. Годы. Тишину. Тепло. Себя. Но в этой игре, увы, выигрывает только тот, кто не играет. А я — давно за столом. Слишком честная, чтобы блефовать. Слишком влюблённая, чтобы отступить.

Она — мой несбыточный выигрыш. Мой невозможный шанс. Та комбинация, которая никогда не выпадет, но из-за которой всё ещё хочется дернуть рычаг. Снова и снова. До последней надежды. До последней фишки. До последнего удара сердца.

И, может быть, однажды она посмотрит в мою сторону. Увидит, что я давно здесь. Что я — не просто игрок. Я — кто-то, кто любит. Кто не ждал выгоды. Кто не просил выиграть. Только быть рядом. Хотя бы немного. Хотя бы взгляд. Хотя бы случайность. Хотя бы шанс.

Но, если нет… Если она так и останется моим проигранным джекпотом — я всё равно не жалею. Потому что некоторые ставки делают нас настоящими.
А пока я играю. Иду дальше. Ставлю. Верю. Жду. Потому что любовь — это игра, в которой стоит рискнуть всем.