Маленькая смерть

Говорят, оргазм — это смерть понарошку,
Но мне каждый раз — как последний звонок.
Я лежу на кровати, как будто в лукошке,
А душа улетает в рай… далеко, далеко…


На груди — медальон, и зрачки по периметру,
Я бы встал, да, похоже, уже умер совсем.
Ты куришь, как в фильме, с томлением, милая,
А у меня — инсульт… и куча проблем.


Маленькая смерть — с таким вот финалом,
Что и жизнь — не жизнь, а сплошной облом.
Я любил, как в кино, но закончил провалом,
А душа в космос ушла… в свой вечный дом.


Был мужчиной, героем, почти Наполеоном,
До того, как начался наш страстный обряд.
Ты шептала: «Ты тигр!», а теперь — я в коме,
И спасение мозга мне выдают как наряд.


Телу хочется борща и уютный плед,
А ты — вторая серия: «Давай же опять!»
Я в раздумье: это страсть или всё-таки бред?..
И где мне теперь реанимацию взять?


Маленькая смерть — не заплачешь даже,
Потому что слюны нет и не двинуться, встать.
Но зато есть ты — мой ангел и стражник,
Ты умеешь любить… и наповал добивать!


Если это не смерть — то где река Лета?
Почему я на ней — без вёсел, без слов?
Я бы, может, ушёл… но остался при этом
Между адом и раем. Вот это — ЛЮБОВЬ!