Он жил в полуподвальном

он жил в полуподвальном.
под землёй, и лишь только одно
выходило, обрывком овальным,
на бульвары-проспекты окно.
он смотрел из него на прохожих
и записывал молча в дневник.
и бежать по проспекту мог тоже,
но он к счастью, увы, не привык.
всё что мог- излагать свои строки
и страницы бросать просто так.
он ходил, едва двигая ноги,
через тонны листов и бумаг.
он писал очень быстро, аншлюсом.
он не ел и как будто не спал.
говорил лишь с любимою музой,
про других он совсем забывал.
он дышал только плесенью, дымом,
спал, прижав в себе сборник стихов.
ощущал себя ангела сыном,
и творил, продвигая любовь!
и представит любой из вас, верно,
как страдал этот бедный поэт.
идиоты вы! неимоверно
счастлив был, словно утренний свет.
отдаваясь безумно искусству,
отвергая все нормы и страсть,
ощущал он, что в сердце не пусто!
строки может у музы украсть!
но однажды в воскресное утро
кто-то с улицы бросил в окно
(не хотел донести он до урны)
подгоревшую спичку. одно
лишь мгновение- вспыхнули книги!
загорелись поэма, стихи!
не слышны были автора книги.
он не прятался. молча погиб.
он погиб, прижимая всё ближе 
своих строк неземной караван.
сердце билось всё тише и тише.
он горел, но всё также пылал.
и возможно, то миг его счастья.
ведь глаза на секунду открыв,
он увидел лишь музы запястья
и души белокрылый прорыв.