Прощальное?

Выдыхаю. Боже, как же сложно.
Это просто чертово письмо.
Говори. Здесь, правда, можно.
Здесь не суд и все тебе - никто.

Друже, я хочу тебе признаться,
Порознь так жить и ждать тебя,
Мне уже не видится. Напрасно
Прозябаю на задворках бытия.

Я тебе пишу и шлю в эфир,
Мысли, что вполне живется сносно,
На костях души устраиваю пир,
В ночи черные, когда совсем не просто.

В самый темный час, перед рассветом,
В дверь настойчиво мне кто-то постучал,
Я открыла, думая, что ты прольешься светом,
После шторма на мой брошенный причал.

И ошиблась. Так ошиблась. Ведь другого 
Лодка жизни принесла ко мне на берега,
Забрала, исхода не найдя иного,
А теперь жалею, как до этого ни разу. Никогда. 

Друг, я с ним совсем другая стала,
Он со мной теперь, а я подле него,
И одежды холода и мрака мне для стана
Дал взамен, сорвав с души тепло.

Нигилизм, цинизм и декаданс,
Яды, что теперь текут по венам…
Это странный дикий мезальянс,
Что не снился даже ведьмам и сиренам.

Я срастаюсь с новым бытом и иным
Чувством, что любовь бывает разной,
Только не могу забыть, как было все простым,
И как жизнь казалась грустно-светлой сказкой.

Мы могли не видеться подолгу,
Но как ты придешь - по сердцу флером свет,
С ним же я ползу во тьмы утробу,
Будто бы дитя он мрака и апологет.

Будто бы рожден он преисподней,
Всё, чего коснется, вмиг мертво,
Ночь перед уходом кажется особенно холодной,
Как и это от меня прощальное письмо.

Друг, уже не больно, только чуть щемит,
Временами, как саднит на сердце шрам,
Может я сбегу, или быть может он освободит,
Возвращусь домой, открою дверь. Ты - там.

13.06.24