Любовь говорят – чепуха,
Она нас от бед не избавит,
А лишь доведёт до греха
И душу тебе отравит.
Пустословие - её нет на Свете
И поэт нам наврал сгоряча.
Но, все знают, на нашей планете
Горит ярко её свеча.
И по чистой воде, по зелёной траве
В нашу душу настойчиво рвётся,
Льётся, растёт и плывёт в синеве
Тот огонь, что любовью зовётся.
Поцелуемся ж – накрест руки,
Если даже над нами гроза.
Пусть нас лиры радуют звуки
И восторгом сияют глаза!
/Николай Шпунтов/
На брудершафт!
© Copyright: Николай Шпунтов, 2025
Свидетельство о публикации №125080603595
Свидетельство о публикации №125080603595
Рецензии