Музей

Мне кажется, я что-то делала не так.

Полно Москвы, а мне на Патрики приспичило.

Такси по пробкам пробивалось в полумрак.

О этот дом, где встречусь я с ним лично.

И сердце, кажется, сейчас вот-вот разорвёт,

Когда я встречусь первый раз с ним взглядом.

И он что-то в темноте спросит,шепнёт,

Кто-то одернёт руку, типа лучше отвечать не надо.

Посмотрит на тебя, как на красное в корриде бык,

Свой лоб от мыслей напрягая.

О, что-то типа новое, таких здесь видеть не привык,

Ни разу мне в фан-клубе не писала.

Ты будешь отводить глаза,

Упёршись в старенький сервиз серванта, там зелёный.

Подумаешь: "Такой зелёный, как мои глаза".

Поднимешь взгляд, потом встретишься с его очами снова.

А раньше тут ведь кто-то жил,

В кино играл, передевал наряды.

Наверно, этот дом сильно любил,

Раз до сих пор все в том укладе.

Здесь много пели, пианино вон стоит,

Но кто-то молодой с харизмой тут теперь играет.

И под стихи я слышу сердца чей-то крик:

Есенин, Блок или Марину Цветаеву?

И ноги молят: "Лучше уходи",

Но кто-то скажет: "Может быть, на память фото?

Мы ведь ради певца сюда пришли".

Ответишь ты: "Ага, сейчас приду в себя, а то так дурно что-то".

И мысли собирая все назад,

Что за весь вечер растеряла,

Ты подойдёшь к нему, что-то невнятное сказав:

"Я тут, может, первый и последний раз, может, по селфи, раз судьба свела так странно".


Он согласится и узнает, что не из Москвы.

Какая Тула? Что за бред?

Вы, оказаться тут, наверно, были и не должны.

И далеко ведь ехать, и не ближний свет.