Россыпь

Растленные на ложе девяностых,
привыкшие к призывам на помостах,
пайкам, ларькам и ценам у всего –
мы были не разлей вода с минувшим.
Но воду ли теперь до дна мы глушим,
чтоб не пролить в наклоне осевом?

Взахлеб читая ценники, что звали
отдаться лоску ярмарки в развале –
мы выросли, пайки боготворя,
но в шаге от победы проиграли
кто – гордость постовым на магистрали,
кто – первую страницу букваря
последнему параграфу устава,
к которому эпоха нас листала
настырней, чем картавил Джо Дассен,
быстрее, чем слетались постовые
на мед попсы, что соль из рока выел,
раздев мужей до дзена, жен – до сцен.

Осколки устаревших моногамий,
мы россыпью пылились под ногами.
Казалось бы, возьми да ограни –
и шли бы трубадуры в менестрели,
когда бы так обложки не пестрели
различными фасонами брони,
когда бы Стеньки ведали, что стрежень –
безвыходен, что новый мир – безбрежен,
а старые челны – обречены.

Достаточно ли выжжена Пальмира?
Достанется ли выжившим полмира?
Отмоют ли алмазы от цены?