Любовь бывает ядом, но жизнь без неё не жива!

В багрянце страсти кисть купалась,
И холст любовью разгорался.
В стихах души звучало пламя,
И сердце билось, как лекарство

Алый мазок на холсте — это сердце, что рвётся,
Скрипка рыдает, и дождь заливает ресницы.
Любовь — это буря, Любовь — это слёзы, Любовь — это солнце,
Любовь – то пламя, то бушующий разврат,
В ней и вдохновенье и душевная больница.

А дальше... как всегда бывает —
И в сказках, и наяву...
В стихах души звучала память,
В стихах души звучала рана,
И сердце выло, как метель…

И кисть дрожит, не в силах линий дать,
Стихи сгорают в пустоте ночей.
Воспоминанья рвутся, как тетрадь,
И гаснут звуки в глубине очей.

И вот на холст ложится серый цвет,
И краски тускнут, в тишине немея.
Безразличия холодный, мертвый свет
Стирает память, ничего не грея.

Пустые рамы, пыль на старых письмах,
Молчанье скрипки, пепел на ветру.
В душе лишь эхо криков прежде близких,
И осознание, что всё идет к концу.

Уж лучше боль, чем этот мрак могильный,
Чем пустота, где нет ни слез, ни дна.
О, лучше б боль, чем это слово:
Безразличие.

Мораль: Любовь бывает ядом, но жизнь — без неё не жива!