О Поэзии

Давненько я не брал три пары рифм,
чтоб выявить величие октавы.
Пусть осеняет пятистопный ритм
мелькающие в памяти составы
из дней, событий... Странный алгоритм
заполоняет мозг. И лишь суставы
скрипят нездешним скрипом, как сучки
ракит, что караулят тишь реки.

Подчас нога, прорвав ночной туман,
выносит тело на безлюдный берег.
Услышишь здесь и правду, и обман,
что гонит мимо, как бурлящий Терек,
моя Десна. Её виденьем пьян,
пишу свои стихи, по меньшей мере,
без малого, сто лет. Мелькнут оне
летучей мышью в гулкой тишине.

Негромко пискнув, чтобы только я
услышал эти звуки, станут строки,
примерив на себя известный ямб,
вести меня туда, где бьют истоки
таинственного тихого ручья
из снов, воспоминаний...В их потоке
отдельный слог, как маленький щенок.
порой готов свалить поэта с ног.

А тот должон картинку видеть, чтоб
слова приблудные привадить и стреножить.
К тому же, почесав и сморщив лоб,
поймёшь сейчас а, может, много позже —
залезет в форму проходящих стоп
лишь то, что удивленье наше множит;
при этом подбираются слова
совсем не те, что жаждет голова.

Как создавать стихи? Се тайна есть,
которую не знают и поэты.
В такую чащу надобно залезть,
себя считая гением при этом,
подчас лишь только сотворённый крест
закончить может мыслей пируэты.
Поэзия, шепну вам напослед, —
вот-вот была, моргнёшь. — её уж нет!