Ты отвечаешь снова метко,
Судьбы не ведая иной.
Прости меня, моя соседка,
За то, что я - такой больной.
Устав почти от комплиментов
Иль засмущавшись лишь - Бог весть,
Ты не приемлешь сантиментов
И пресекаешь снова жесть.
А я болтаю без умолку
Большую глупость, как всегда,
В молчанье не увидев толку,
Не зная такта никогда.
Прости-прости, во мраке жизни
Мне не нажить, увы, ума.
Ведёт меня, как прежде, к тризне
Сегодня эта кутерьма.
Царят в моей душе обиды,
Что знал я раньше по судьбе,
И в мыслях - тени суицида,
Хотя стихи все - о тебе.
Что-что? Писать, что ты прекрасна?
Всё повторить тебе опять?
Но я пойму отныне ясно:
Не стоит уж надоедать.
Есть у тебя супруг - и точка,
И подросла так быстро дочь...
Ах, даже в сексе одиночка
Тебе не пробует помочь.
Умом я, друг мой, обездолен
Среди минорных вечных нот.
Прости меня, я очень болен...
Я - беспросветный идиот...
Соседке Кристине. Новая версия
© Copyright: Евгений Каргин, 2025
Свидетельство о публикации №125080601352
Свидетельство о публикации №125080601352
Рецензии