Пес

«Псу не дано девяти жизней — только одна,
но и её он готов отдать за чей-то взгляд со двора.»

 
Он бродяга, он — ветер, 
Холод в шерсти, двор — весь свет. 
Лапой трогает рассветы, 
Но чего-то важной нет. 
 
Мусорный бак — как трон, 
Вой за луной — закон. 
Кто-то кинул корку хлеба — 
На секунду будто дома. 

А потом — опять дорога, 
Где-то драка, где-то пёс. 
Он искал... ну хоть немного 
Тепла, что в мир принёс. 
 
Раз! Фары — как глаза, 
Боль — острее, чем гроза. 
Но не смерть — лишь жизнь восьмая 
Пролилась, как дождь, звеня. 

— Жизнь первая: любовь, 
Вторая: кров, 
Третья: котят смех у крыльца, 
Четвёртая: солнце без конца. 
 
Пятая: сны без теней, 
Шестая: сто друзей, 
Седьмая: вкус молока... 
Но — 
 
Восьмая: боль, тоска, 
Девятая — на Бога: 
Лапой стирая с морозы слёз, 
Шепчет: «Возьми... но если вопрос — 
Зачем я столько нёс?» 

А ночь, как чёрный кот, 
В ответ молчит. Идёт 
Снег. Двор. Пустота. 
«Мяу» — и нет кота.