Половицы скрипят еле слышно,
И дыханию вторят едва.
Морок рядом стоит неподвижно,
Не пытаясь нащупать слова.
Что-то щелкнет под пальцами робко,
Нервный тик или стрелка часов?
Память брошена под ноги стопкой
Рассекреченных сном дневников.
Свет холодным потоком топит.
За изгибом волос - сон-трава.
Морок рядом стоит, торопит.
Жива.
Половицы
© Copyright: Кирилл Бельский, 2025
Свидетельство о публикации №125080508283
Свидетельство о публикации №125080508283
Рецензии