Учитель

Жил человек. Учителем работал.
Детдомовские – мы за ним гурьбой.
Хватало каждому из нас его заботы.
Для каждого он свой был, не чужой.
Картину мира рисовал он очень просто.
Без умничанья, позы и изысков.
Пусть выглядела она скромно и неброско
Зато была естественной и чистой.
Он для солидности не приплетал философов
И древних греков в современность не подтягивал,
С подколкой,  каверзных не задавал вопросов
И должным знать кого-то не обязывал.
Слова его совсем без глубины
Простые, незатейливые с виду.
Но почему-то в них тонули мы
Всей глубины так, с ходу, не увидев.
Без пафоса, немного отстраненно,
Как будто мимо и немного вскользь,
О людях, как весенняя трава, зеленых,
О том, как жить и выжить в горе удалось.
О том, что смысл чем проще – тем правдивей.
А вычурность – помеха к восприятию.
И если любишь – не стесняйся называть ее любимой.
Еще о том, что мы – неодинаковые.
Он вроде бы впрямую не учил.
Но почему пытливость эта в нас пробралась?
Он души одинокие лечил.
И это в нас пожизненно осталось.
Он рассказать о сложном мог так просто.
Как будто бы на пальцах объяснял.
Но почему так мучают вопросы
Которые он нам не задавал?
05.08.25