Письмо далёкому другу...

Из века в век история творится,
Приподнимаясь по спирали ввысь.
Читая эти строки, мне не спится...
И есть о чём мне с кем-то говорить...

Двухтысячные пролетели ветром,
Верша свои нам бури среди грёз!
Но не сошла с ума ещё планета,
Хоть сходит потихонечку от слёз...

Две тысячи десятые настали,
Не стал другим по сути человек.
Нашлись в грязи какие-то медали,
Никчемно ускорялся новый бег...

Уже в двадцатых, солнце из-за моря
Кому-то разум обожгло до тла!
И выжженный, ни чем не беспокоясь,
Предал тебя, меня, да и себя...

От моря и до моря - тлена бездна.
От моря и до моря всё в крови...
Пишу я из сибирского уезда,
Где многие, кто рядом, полегли...

Страны несуществующей отрепья,
Меняют флаги, судьбы, имена...
Но для России, это дело третье,
Тень Куликовской и Бородина.

В другом миру, другие бусурмане,
Сверкают утром обнажённые клинки!..
А мы с тобой не боги, не в сутане
И тяжки наши общие грехи.

Слепая ветвь безумия восстала
И на границе где-то расцвела!
Плодам её пока плодиться рано,
Так срежем её лезвием ножа...

Пусть садовод историй и смятений,
Взрастивший эту поросль, одичав,
Ухаживает, нежностью лелеет,
Но яд вкусив, ему другим не стать.

Возможно ль будет сад времён очистить,
Возможно ль будет вырвать сорняки?
Кто доживёт, тот всё это увидит.
Мне ж хочется до этого дожить.

Мне хочется звезду на небосклоне!
Мне б серебром струящийся ковыль!
Мне ветры бы земные успокоить!
Мне б умереть не старым, но седым...

И чтобы все славянские наречья
Сошлись в едином, русском языке!
Всё остальное, это дело третье...
Мне б веру удержать на волоске.

Хмельного много в ледяной водице,
Студёной ломит зубы и виски.
А мне бы ею из ковша напиться!..
И ею смыть с себя свои грехи.

05.08.25.