Скрипка

Под толстым слоем пыли, в заброшенном театре,
Лежала чья то скрипка, в кожанном футляре.

Давно здесь не осталось и звука от симфоний,
И скрипка та молчала от одинокой боли,

Забыла ноты скрипка, и голос свой забыла,
Но помнит, что когда то мелодии дарила,

Бывало невпопад, бывало слишком грубо,
Бывало очень сильно натягивались струны.

С тех пор ушло немного, да и не мало лет,
И руки композитора не оценили цвет.

В оркестр не вписалась, сама не захотела,
В чужих руках любителя, скрипела неумело.

Так замолчала скрипка " нет слуха у меня
И не такие струны, и постарела я"

Летели дни недели, и месяцы в годах,
Когда однажды мимо шёл кто то в сапогах,

В пальто, высокий, стройный, как будто с тех времен,
Остановился. "О! приятно удивлён"

Он в руки скрипку взял, пыль ветер сдул со струн,
Блеснула ярко скрипка, оправилась от дум,

И вдруг, среди потухшей и давней тишины,
Вылилась мелодия чистой красоты,

И стало ясно ей, ей не нужны оркестры
Звучать она способна в родных руках маэстро.

Август 2025