Ответ некому поэту из одной, недружественной нам стране, на вопрос: почему я не люблю его страну, вернее - голову этой страны, шайку головорезов - Вас много очень, я - один!..
Прости меня, мой Бог, за то, что выжил
Я в этой дикой, серой кутерьме,
Где каждый клён сухой, корявый - лыжи,
А каждый пень - церквушка на холме.
Где каждый прыщ - поэт великий века,
Чей жалкий слог для пьянки, для гульбы,
Он там и князь, и сын сверхчеловека,
А что до нас - мы жалкие рабы.
Таких князей по сотне на делянку -
Марают снег сверкающий листа...
Возьму-ка в руки я свою тальянку,
Да по мехам - исчезни, темнота!
Простил Господь - душа чиста, открыта,
Она - кремень, циркон, кусок гранита.
Пиитов больше, чем чтецов...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2025
Свидетельство о публикации №125080506731
Свидетельство о публикации №125080506731
Рецензии