Лодка, тихий летний вечер, пруд.
Робкий звук знакомого аккорда,
Отворяет в душу потайную дверь.
Верь или не верь в роли бастарда,
Бард, а где-то, соловьи на трель...
Звуки, что сливаясь воедино,
Дивно так, вмещаются в груди.
Позади, всё было. Боль, не видно,
Да, обидно, всё-же впереди,
Ждёт неоценимая награда,
За терпение, душевный труд...
-Не зовут назад? Да и не надо!
Соловей, гитара барда, пруд.
Пруд
© Copyright: Евгений Синёв, 2025
Свидетельство о публикации №125080506687
Свидетельство о публикации №125080506687
Рецензии