Я — сон: я спускаюсь всё ниже и ниже,
где свет растворился в холодной воде,
и тьма, как забытая книга на нише,
хранит свои тайны на вечном дне.
Там шёпот течений уводит в глубины,
и редкий песок поднимался во мгле.
Я вижу — горят вдалеке переливы,
где время застыло в подводной земле.
Сквозь тёмные окна коралловых башен
вливаются струи далёких годов.
Там — письма на тонких страницах бумажных
и смех, утонувший средь гулких садов.
Я трогаю пальцем фарфор чьей-то чашки,
на дне — отпечаток забытой руки.
И каждая вещь — как осколок вчерашний,
как шёпот, что слышат одни моряки.
Я вижу — теченье срывает страницы
с историй, что море хранило века.
И сон, словно сеть, начинает кружиться,
затягивать снова в свои берега.
Я — будто песок между тихих обломков,
рассыплюсь в узорах на дне голубом.
Я — сон, что рассыпан на сотни осколков,
что тонет и спит под прозрачным шатром.
Я - сон..
© Copyright: Татьяна Серебрякова 2, 2025
Свидетельство о публикации №125080506649
Свидетельство о публикации №125080506649
Рецензии