Последний закат

 

Мы нарисовали конец атомным карандашом, 
разорвав небо алой гарью рассвета. 
Города, что стояли века, 
осыпались в прах за три дня — 
как песок сквозь пальцы ребенка, 
не знавшего, что играет с пеплом. 

Телевизоры, еще вчера оравшие новостями, 
застыли с открытыми ртами экранов, 
ловя мертвый эфир. 
Автоматы с газировкой все еще светятся  предлагая "выбор" мертвецам. 

Я бреду по улицам, где асфальт 
пузырится, как кожа после ожога. 
Ветер носит по перекресткам 
детские ботинки и обугленные страницы 
тех самых книг, что должны были 
научить нас не повторять ошибок. 

На площади стоит памятник Миру — 
расплавленная бронза стекает 
по его каменным щекам, 
словно слезы, которые мы 
так и не успели выплакать. 

Ночью небо светится зеленым, 
как экран старинного осциллографа, 
фиксирующего агонию планеты. 
Я нашел убежище в школьном подвале, 
где доска еще хранит
полустертую надпись: 
"Сегодня — контрольная по истории". 

Завтра не придет. 
Но если бы оно пришло, 
мы бы снова начали 
собирать камни 
в кучу, 
называя это цивилизацией. 

ZE