автопортрет

впервые стало холодать
не от дождя, а от ответа.
я тронул нерв, что мог сгнивать
ещё со школьного портрета.

я принимаю каждый срез,
глядя сквозь искажающую линзу.
и снова шут, и снова крест,
и снова прячусь, от ответов.

все улики сожжены,
никто не спросит: «как ты, честно?»
я прятал боль в пустых стенах,
внутри — ни бога, ни протеста.

все манифесты все впустую.
я возвращаюсь к тем концам.
и прячусь не от тяжести вселенной,
а от обломков, что спрятал сам
под тонкой тканью,
возле леса.

я откроюсь миру. неизбежно.
но оттяну всё до предела.
мне стыдно самому узнать себя.
мне страшно
от автопортрета.


Рецензии