Стирает осень позолоту
С уже полупустых ветвей,
Так тяжко, будто умер кто-то
И стал оставшийся старей.
Туманный шлейф бредёт и тает,
И вот уже сквозной простор!
Как в красном свете проступает
На фотографии твой взор.
В той черно-белой акварели
С червлёным серебром берёз,
Твои глаза в меня смотрели,
Как осень поздняя, насквозь.
Как под рентгеном проступала
Вся подноготная души,
Тебе раскроя было мало,
И утомителен пошив.
Над шарфиком мельками спицы,
За стенкой вслушивалась мать…
Была та осень мастерицей
И вышивать, и отшивать…
Стирает осень позолоту...
© Copyright: Игорь Кочнев, 2025
Свидетельство о публикации №125080504872
Свидетельство о публикации №125080504872
Рецензии