Туманы августа и росы,
Как плед, ложатся на траву,
Которой грезятся покосы,
И нет которых наяву.
И лёгкой проседью листва
Уже стремится к сентябрю,
Но я к нему готов едва
И летним пламенем горю.
Ах, август, в красоте твоей
Укрыта подлинная зрелость,
Как в женщине на пике дней,
Чей век бы мне продлить хотелось.
Жить этой зрелости так мало,
Но как же сладостна она!
В ней всё сошлось, всего достало,
Как в кубке лучшего вина.
Продлить мгновенье невозможно,
Но я судьбу не тороплю,
Я прикасаюсь осторожно,
Я эту женщину люблю.
(10.08.2024)
Август
© Copyright: Андрей Константинов 24, 2025
Свидетельство о публикации №125080500481
Свидетельство о публикации №125080500481
Рецензии