В руки взял я тетрадь со стихами

В руки взял я тетрадь со стихами,
И новую рифму написал в неё.
В ней чувства клубились облаками,
Выразил, как мог, в строке своей.

Но слов недоставало, как ни странно,
Чтоб передать всю бурю в голове.
Всё изложил невнятными словами,
Как будто бы шептал во сне себе.

И пусть неясен смысл для другого,
В тетради этой – мой личный дневник.
В ней эхо сердца, тихого такого,
И первый робкий, творческий родник.

Я знаю, что не гений, не пророк,
И рифмы мои, может быть, просты.
Но в каждой строчке – маленький урок,
Как выжить в мире этой суеты.

Как удержать в себе огонь души,
Когда вокруг лишь холод и туман.
Как не сломаться, как не согрешить,
И верить в свой маленький, талант.

В тетради этой – отблеск всех тревог,
И радостей, что реже, но бывают.
В ней каждый вздох, каждый мой итог,
И то, о чём другие не узнают.

Я буду дальше пробовать, искать,
Словам дарить дыхание и свет.
И, может быть, когда-нибудь опять,
Смогу сказать, что я нашёл ответ.