Псевдоинтеллектуальный разговор

Дакроновый плащ, и муза притихла,
Развеялся в воздухе томный дым.
"Браво!" — вскрикнул прохожий в берете,
А я уже был за столом не один.

— Вы знаете, я не читала Кафку.
— Притихше, дама произносит в стол.
— Вы знаете, я тоже…
С робостью пронесся мой тихий звон.

— Правда? А Гютера де Бройна вы прочли?
А может быть, Бюхнера иль Миллера, иль Тюга?
— А я в ответ сказал: — Прости…
Умолкнув, с музой безнадеги, и в голове уж бросились они —
Сапоги, как скороходы.

— А может, вы знаток уж мифом?
Вы знаете богиню Фригга?
А может быть, вы хороши в другом?
Фрейда не читали ли вы том?

— Читал. — Я отвечаю удивленно.
Она гласит не многословно.
Из звуков изогнутой улыбки
Вытягиваются ноты, словно у фальшивой скрипки.

Сижу, вникая, не слыша ноток Фрейда.
Опять такая… а кажется, всё это…
— Я думал, вы умны. — Прервал ее уж я,
Не выдержав такой издевки над трудами дня.
И, возмутившись, мне прочитали на немецком:
— Ни Шиллера, ни Гейне не читали вы!
Идите же, прочтите хоть Ремарка,
Хоть толк-то будет от этой все тоски!

И, возмущенно хлопнув дверью бара,
Я наливаю виски. Браво!
Из сумки выпадает "На Западном фронте без перемен"…
"…Гарцу", да пепел сигар на весь тлен.