— Все в мире проходит, - мне ангел сказал,
И взгляд его тягостен был. -
Давно уже поле Толстой отпахал,
А Блок нежных дам отлюбил,
Отсеял Некрасов, отпрыгал Мольер,
И шутки шутить давно бросил Вольтер.
Лишь Пушкин сидит на опушке,
И ушки его на макушке:
Кукушка кукует, считает поэт,
И множит громаду отмеренных лет,
Кто знает, когда досчитает?
Бессмертье таким и бывает.
Бессмертие
© Copyright: Анна Поршнева, 2025
Свидетельство о публикации №125080503796
Свидетельство о публикации №125080503796
Рецензии